Num semáforo, olhei para o passarinho de madeira pendurado no retrovisor e comecei a chorar. Owen o tinha feito para mim no último Dia das Mães, na aula de artes. As asas eram desiguais. O bico era torto.
Eu disse a ele que ele estava lindo, e ele revirou os olhos e disse: “Mãe, você é legalmente obrigada a dizer isso!”
A escola estava exatamente igual a quando cheguei. Era insuportável.
A Sra. Dilmore esperava perto da secretaria, pálida. Com as mãos trêmulas, entregou-me um simples envelope branco. “Encontrei-o no fundo da gaveta de baixo da minha escrivaninha. Não sei como pude não o ter visto.”
Peguei o papel com cuidado, como se ele pudesse amassá-lo. Na frente, com a letra de Owen, estavam duas palavras: Para a mamãe.
Meus joelhos quase cederam ali mesmo.
“Encontrei-o no canto de trás da gaveta de baixo da minha escrivaninha.”
“Gostaria de se sentar?”, perguntou a Sra. Dilmore.
“Por favor”, sussurrei.
Ele me conduziu a uma sala lateral vazia com uma única mesa, duas cadeiras e uma janela com vista para o campo onde Owen costumava passear quando pensava que eu não o estava vendo.
Uma parte de mim sabia que o que quer que estivesse lá dentro mudaria alguma coisa, e de repente eu fiquei com medo de outra mudança que eu não havia escolhido.
Deslizei um dedo por baixo da aba. Lá dentro havia uma folha de caderno dobrada. Assim que vi a letra do meu filho, meu coração doeu tanto que precisei cobri-lo com a mão.
“Mãe, eu sabia que esta carta chegaria até você se algo me acontecesse. Você precisa saber a verdade. A verdade sobre o papai e o que vem acontecendo nestes últimos anos…”
De repente, senti medo diante de mais uma mudança que eu não havia escolhido.
O cômodo pareceu se dissolver ao meu redor. Era uma sensação pesada, como a de uma criança tentando dizer algo que nunca teve coragem de dizer enquanto ainda podia.
Owen escreveu que eu não deveria confrontar Charlie primeiro. Ele me disse para segui-lo. Para ver algo com meus próprios olhos. Depois, para ir para casa e verificar debaixo da telha solta embaixo da mesa do quarto dele.
Sem explicação. Sem resposta clara. Apenas um caminho.
Dobrei a carta e olhei para a Sra. Dilmore. Pela primeira vez desde o funeral, a dúvida invadiu o cômodo com a caligrafia do meu filho.
Agradeci e corri para o meu carro. Por um segundo, pensei em ligar para Charlie. Mas a carta era clara: Siga-o. Veja você mesmo.
Ele me disse para segui-lo.
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