Eu estava sentada na cama do meu falecido filho com uma de suas camisetas na mão quando a professora dele ligou e disse que ele havia deixado algo para mim na escola. Meu filho havia partido há semanas. Eu não tinha ouvido sua voz nem visto seu rosto pela última vez, e de repente alguém me dizia que ele ainda tinha algo a me dizer.
Quando o telefone tocou, ela estava com a camisa azul do acampamento do Owen grudada no rosto.
Ainda havia um leve cheiro dele. Agora eu me sentava em seu quarto todos os dias, cercada por livros didáticos, tênis, figurinhas de beisebol e um silêncio que parecia não tanto vazio, mas cruel.
Agora eu ficava sentada no quarto dele todos os dias.
Algumas manhãs eu ainda conseguia ver meu filho na cozinha fazendo uma panqueca que ficava muito alta e rindo quando metade dela caía no fogão. Essa foi a última manhã em que o vi vivo.
Ele parecia cansado, embora continuasse sorrindo e me dissesse para não tratá-lo como um bebê quando lhe perguntei se estava dormindo o suficiente.
Naquela altura, Owen já lutava contra o câncer havia dois anos. Charlie e eu tínhamos depositado toda a nossa esperança na crença de que ele venceria a doença. Por isso, naquele dia, o lago levou mais do que apenas o nosso filho. Levou o futuro que já tínhamos começado a imaginar para nós mesmos.
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