Na manhã do meu casamento, minha irmã chorou antes de mim.
Lorie estava atrás de mim no quarto da igreja, com as duas mãos cobrindo a boca, olhando para meu reflexo como se ainda pudesse ver a garota de treze anos que eu costumava ser sob a renda e a maquiagem cuidadosamente aplicada.
Meu vestido era marfim, com mangas longas e gola alta, escolhido tanto para esconder quanto pela elegância, embora Lorie continuasse insistindo que ele era lindo até que finalmente permiti que aquela palavra existisse no ambiente sem discutir contra ela.
“Você está linda, Merry”, ela sussurrou, enquanto lágrimas escorriam pelo seu rosto.
Linda.
Essa palavra ainda prende algo dentro de mim. Quando eu tinha treze anos, ouvi uma palavra muito diferente enquanto estava deitada em uma cama de hospital, com metade do rosto queimado e cada respiração parecendo emprestada.
Um policial me disse que algum vizinho devia ter manuseado gás de forma errada. Aquilo teria causado a explosão. Ele disse que eu tive “sorte” de sobreviver.
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