E seus olhos carregavam um medo que nenhuma criança deveria jamais sentir.
“Abril, agora não”, disse Santiago impacientemente. “Estou atrasado.”
“Por favor”, insistiu ela suavemente. “Não deixe que eles te vejam.”
Ele franziu a testa. “Quem?”
Mas ela já o estava puxando para a lateral da entrada de carros, escondendo-se atrás de grandes vasos de barro.
Ele quase se afastou.
Mas algo na urgência dela o fez parar.
Do lugar onde estavam agachados, ele conseguia ver o portão da frente.
Um sedã preto estava parado com o motor ligado do lado de fora.
O motorista estava parado ao lado da porta traseira aberta.
“Esse não é o seu motorista”, sussurrou Abril.
Santiago olhou fixamente para ela. “Claro que sim. Ele trabalha para mim há anos.”
Ela balançou a cabeça firmemente.
“Não, senhor. Seu motorista sempre abre a porta com a mão direita. Ele guarda as chaves na esquerda. Eu o vejo toda semana. Aquele homem usa a esquerda.”
Então ela apontou novamente.
“E a placa do carro também é diferente. Eles mudaram um número.”
Santiago olhou mais de perto.
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