Santiago acabara de sair de sua mansão em Lomas de Chapultepec, elegantemente vestido, com o telefone vibrando em uma mão e as chaves na outra.
Ele estava a caminho de Monterrey.
Uma reunião de alto risco o aguardava.
E ele tinha um hábito arriscado:
Quando estava com pressa, ele nunca olhava para as pessoas ao seu redor.
Foi então que uma mãozinha agarrou sua manga.
“Não fale, senhor”, sussurrou uma voz calma. “Apenas me siga.”
Ele olhou para baixo.
Abril.
Doze anos. Filha de Tomás, o jardineiro que passou anos cuidando das rosas e da estufa da propriedade.
Seus cabelos estavam presos com uma fita vermelha.
Seu rosto estava pálido.
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