Na manhã seguinte, encontrei o recibo na gaveta de Nolan e fui à joalheria para ajustar o tamanho da pulseira.
Eu não fazia ideia de que o voucher na minha bolsa estava prestes a revelar algo que eu não estava preparada para saber.
O pequeno sino acima da porta da loja tocou quando entrei, e a vendedora atrás do balcão ergueu a cabeça com um sorriso gentil e elegante.
“Posso ajudar?”
“Só preciso ajustar o tamanho”, eu disse, colocando a pulseira sobre o vidro. “Meu marido a comprou para o nosso aniversário.”
Seu semblante se iluminou assim que ela viu.
“Ah, essa aqui! Lembro-me do seu marido. Ele comprou duas dessas na semana passada. Lembro-me perfeitamente porque ele passou uma eternidade escolhendo entre duas idênticas.”
Meu coração pareceu dar um salto.
“Dois idênticos?”
Ela piscou, seu sorriso vacilando. “Sim, senhora. Duas pulseiras idênticas.”
Segurei-me na borda do balcão para me manter firme.
“Ele disse para quem era o segundo?”
“Não, senhora. Sinto muito. Ele não mencionou.”
Meus dedos ficaram dormentes. A pulseira no balcão de repente pareceu algo tirado da gaveta de outra mulher.
“Mudei de ideia sobre o redimensionamento”, ouvi-me dizer. “Obrigada.”
A vendedora começou a se desculpar, mas eu já estava guardando a caixa na bolsa e caminhando em direção à porta. No instante seguinte, quando me dei conta, já estava sentada no meu carro, encarando o volante.
Voltei para casa pelo caminho mais longo. As lembranças vieram sem serem convidadas. O perfume desconhecido no casaco do Nolan no inverno passado. As ligações que ele atendia na varanda dos fundos. A fotografia que ele virou de cabeça para baixo e nunca mais olhou para trás. O jeito como ele parou de dizer o nome da nossa filha e, de alguma forma, me fez parar de dizê-lo também.
Entrei na garagem e fiquei sentado lá por 15 minutos, apenas pensando.
Lá dentro, coloquei a caixa de veludo no centro da mesa da cozinha como prova. Depois, sentei-me e esperei.
Pratiquei frases. Experimentei expressões no reflexo da torradeira. Nenhuma delas parecia minha.
Quando Nolan entrou pouco depois das cinco, um olhar para mim foi suficiente para ele perceber que algo estava errado.
“Olivia, tudo bem?”
“Fui à joalheria”, respondi. “Para ajustar o tamanho da pulseira. A vendedora se lembrou de você. Ela me disse que você comprou duas iguais.”
Os ombros de Nolan caíram quase três centímetros. Deslizei a caixa pela mesa em sua direção.
“Olivia, por favor. Deixe-me explicar.”
Algo dentro do meu peito colapsou silenciosamente, lentamente, daquele jeito que não faz nenhum barulho.
“Vinte e seis anos”, eu disse. “Vinte e seis anos, e eu nem sei o que estou vendo agora. Então, vou lhe fazer uma pergunta, e preciso que você me responda. Sem rodeios.”
Ele se acomodou na cadeira em frente a mim, como um homem entrando em águas profundas.
“Quem ficou com a segunda pulseira, Nolan?”
Por um longo momento, ele não disse nada. Então olhou para mim e sua voz saiu quase num sussurro.
“Existe um motivo para eu precisar de duas pulseiras idênticas. E você vai me odiar quando souber, Liv.”
Meu coração começou a acelerar.
“O nome dela é Marta”, disse Nolan finalmente.
O nome caiu no meu peito como uma pedra em águas calmas.
“Marta? Quem é Marta?”
Ele ficou olhando para a pulseira entre nós por um longo tempo antes de responder.
“Há dez anos, na noite seguinte ao que teria sido o 16º aniversário de Emily, eu caminhei até a ponte.”
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