Ele me conduziu a um quarto silencioso. Uma mesa. Duas cadeiras. Uma janela com vista para o campo por onde Owen costumava correr quando pensava que eu não o via.
Abri o envelope devagar. Dentro havia uma folha de papel de caderno dobrada.
No momento em que vi sua caligrafia, a dor me atingiu com tanta força que precisei levar a mão ao peito.
“Mãe, eu sabia que esta carta chegaria até você se algo me acontecesse. Você precisa saber a verdade… sobre o papai…”
Senti como se o quarto estivesse desabando sobre mim.
Owen me disse para não confrontar Charlie. Ele me disse para segui-lo. Para ver algo com meus próprios olhos. E depois para verificar debaixo de uma telha solta no criado-mudo do quarto dele.
Sem explicação.
Apenas instruções.
Pela primeira vez desde o funeral, a dúvida invadiu o quarto, escrita com a letra do meu filho.
Agradeci à Sra. Dilmore e saí correndo. Por um segundo, pensei em ligar para Charlie. Mas a carta era clara.
Siga-o.
Então dirigi até o escritório dele e esperei.
Mandei uma mensagem para ele: “O que você quer para o jantar?”
Minutos depois, ele respondeu: “Reunião atrasada. Não me espere acordada.”
Senti um nó no estômago.
Vinte minutos depois, ele saiu e foi embora dirigindo. Eu o segui.
Quase quarenta minutos depois, ele estacionou no estacionamento do hospital infantil, o mesmo onde Owen havia recebido tratamento. Tirou caixas do porta-malas e entrou.
Eu o segui em silêncio.
Por uma janela estreita, eu o vi trocar de roupa e vestir um traje chamativo e ridículo: suspensórios enormes,
Um casaco xadrez e um nariz de palhaço vermelho.
Em seguida, ele foi para a ala pediátrica.
As crianças começaram a sorrir mesmo antes de ele chegar perto delas. Ele distribuiu brinquedos, fez piadas e até tropeçou de propósito para fazê-las rir.
Uma enfermeira sorriu e o chamou de: “Professor Risadinha”.
Eu paralisei.
Nada disso correspondia à suspeita que a carta de Owen havia semeado.
“Charlie”, chamei baixinho.
Ela se virou, e o sorriso desapareceu instantaneamente.
“O que você está fazendo aqui?”
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