Eu estava sentada na cama do meu falecido filho, segurando uma de suas camisetas, quando a professora dele ligou para dizer que havia deixado algo para mim na escola.
Meu filho estava desaparecido havia semanas. Eu não ouvia sua voz nem via seu rosto pela última vez, e de repente alguém me disse que ele ainda tinha algo a me dizer.
Quando o telefone tocou, pressionei a camisa azul de acampamento de Owen contra meu rosto.
Ela ainda conservava um leve traço do seu perfume. Agora passava todos os dias no quarto, rodeada de livros escolares, chinelos, figurinhas de beisebol e um silêncio que não parecia vazio, mas sim insuportavelmente cruel.
Algumas manhãs, eu ainda conseguia vê-lo na cozinha, virando uma panqueca muito alto e rindo quando metade dela caía no fogão. Essa foi a última manhã em que o vi vivo.
Ele parecia cansado, embora estivesse sorrindo e me dissesse para não me preocupar quando lhe perguntei se estava dormindo o suficiente.
Owen lutava contra o câncer há dois anos. Charlie e eu tínhamos depositado todas as nossas esperanças na crença de que ele sobreviveria. Foi por isso que o lago levou não só o nosso filho, mas também o futuro que já tínhamos começado a imaginar.
Naquela manhã, Owen saiu com Charlie e alguns amigos para a casa no lago. À tarde, meu marido me ligou com uma voz que mal reconheci. Uma tempestade havia chegado muito de repente. Owen havia caído na água. A correnteza o arrastou.
As equipes de busca vasculharam o local por dias, mas não encontraram nada. Finalmente, proferiram as palavras que as famílias são obrigadas a aceitar quando não há consolo.
Owen foi declarado morto.
Sem corpo. Sem despedida.
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