Ele me bateu com tanta força que meu lábio rachou e sangrou, tudo porque eu perguntei onde ele estivera na noite anterior. Ao amanhecer, preparei em silêncio um banquete sulista suntuoso e arrumei os talheres de prata. “Essa é uma boa esposa”, ele se gabou, sentando-se à cabeceira da mesa. Mas o sangue lhe sumiu do rosto quando as portas da cozinha se abriram e meus três irmãos mais velhos — capitães do sindicato do crime mais temido da cidade — saíram, enxugando as mãos em meus guardanapos brancos impecáveis.
Ele me deu um tapa tão forte que meu lábio rasgou contra meus dentes, e o sangue tinha gosto de cobre e de aviso. Tudo o que eu perguntei foi: “Onde você estava ontem à noite?”
Marcus Vance estava de pé acima de mim em nossa cozinha de mármore, ainda vestido com a camisa de ontem e carregando o perfume de outra mulher. Sua aliança de casamento brilhava sob o lustre como uma piada de mau gosto.
“Não me questione na minha própria casa”, disse ele.
Minha própria casa. Essa foi a parte engraçada.
Levei dois dedos à boca. Eles saíram vermelhos. Ele me observava, esperando lágrimas, pedidos de desculpas, aquela vozinha trêmula que eu aperfeiçoara durante dois anos de casamento.
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