Minha filha de 4 anos se recusou a cortar o cabelo, chorando: “Quando meu pai voltar, ele não vai me reconhecer” – mas meu marido faleceu há muito tempo.

Minha filha não chorou enquanto Clara penteava delicadamente seus cachos. Ela não chorou quando a capa rosa do salão se fechou em seus ombreirinhos, nem quando Clara a chamou de “princesa” e girou a cadeira uma vez para fazê-la rir.

Ela chorou no instante em que a tesoura abriu.

No início, era um som tão baixinho, mas Olivia reagiu como se alguém tivesse encostado fogo em sua pele.

“Não!” ela gritou, levando as duas mãos aos cabelos. “Mãe, por favor, não!”

Todas as mulheres no salão se viraram para olhar.

Levantei-me imediatamente. “Liv, querida, está tudo bem. A Clara só está aparando as pontas embaraçadas.”

Olivia balançou a cabeça com tanta violência que seus cachos castanhos chicotearam suas bochechas. “Não! Papai não vai me reconhecer!”

Clara ficou paralisada, com a tesoura suspensa no ar.

Minha garganta se fechou instantaneamente.

Meu marido, William, havia falecido três anos antes.

Olivia tinha apenas um ano quando o perdemos. Agora ela o conhecia por meio de fotos, vídeos caseiros, histórias para dormir e a camisa de flanela azul desbotada que eu guardava dobrada em uma caixa de lembranças debaixo da minha cama. Eu me esforcei para mantê-lo presente na vida dela sem transformá-lo em alguém que ela esperava que voltasse.

Mas o que ela acabou de dizer não soou como luto.

Parecia ensaiado.

Clara baixou a tesoura lentamente e olhou para mim. “Allie, você quer um minuto?”

Assenti em silêncio. Desabotoei a capa, peguei minha filha no colo e a levei para fora enquanto ela soluçava em meu pescoço.

Dentro do carro, com as mãos trêmulas, coloquei o cinto de segurança nela.

“Você pode me contar qualquer coisa, Liv”, sussurrei. “E podemos até conversar tomando sorvete, se você quiser.”

Ela permaneceu em silêncio por um instante.

“Mamãe?”, perguntou ela baixinho.

“Estou bem aqui, meu bem.”

Você está bravo porque eu não cortei o cabelo?

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