“Capitão Salvatierra, o país lhe deve um pedido de desculpas. Mas, antes de mais nada, quatro famílias merecem saber o que o senhor fez por seus filhos.”
Abril olhou para a pasta e depois para o pai.
Durante anos, ela esperou que ele a defendesse.
Agora ela entendia que teria que se defender.
“Eu vou testemunhar”, disse ela. “Mas não pelo meu nome. Pelos daqueles que nunca voltaram para casa.”
Vanessa aproximou-se, tremendo.
“Abril… eu não sabia.”
Abril olhou para ela sem ódio, mas sem ternura.
“Você não sabia porque nunca perguntou. Em vez disso, preferiu rir.”
Vanessa baixou os olhos.
Dom Roberto tentou se aproximar.
“Filha…”
Abril levantou a mão.
“Não me chame assim só porque tem gente olhando.”
Isso o magoou mais do que qualquer acusação.
Minutos depois, Abril caminhou com o almirante em direção ao veículo preto. Ninguém riu. Ninguém mais olhava para suas cicatrizes com nojo. Eles as viam pelo que eram: a prova de que ela havia se arriscado para salvar outros da morte.
Antes de entrar, Abril parou e ficou de frente para o mar.
Pela primeira vez em cinco anos, ela não cobriu o ombro.
Dias depois, seu depoimento deu início a uma investigação nacional. O policial que deu a ordem ilegal foi preso. Dom Roberto perdeu suas honras e foi obrigado a depor. Vanessa publicou um pedido de desculpas que Abril nunca respondeu.
Meses depois, em uma cerimônia discreta em Veracruz, quatro mães vieram até ela segurando fotografias de seus filhos.
Um deles pegou nas mãos de Abril e disse: “Você não voltou derrotado, Capitão. Você voltou carregando nossos filhos com você.”
Abril fechou os olhos.
Pela primeira vez, suas cicatrizes não lhe causaram vergonha.
Pareciam lembranças.
Pareciam a verdade.
Elas pareciam ser o único uniforme que ninguém jamais conseguiria arrancar dela.
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