Em uma festa particular na praia em Cancún, a irmã de Abril puxou a própria blusa na frente de oficiais da Marinha e riu quando as cicatrizes escondidas em seu ombro e costas ficaram expostas.
Toda a praia ficou em silêncio.
A família Salvatierra ofereceu uma celebração elegante com champanhe, frutos do mar, mesas brancas e convidados militares, a convite de Dom Roberto, um coronel aposentado que ainda se comportava como se todos lhe devessem respeito.
Abril era a única que usava mangas compridas naquele calor.
Ela ficou parada em silêncio perto de um guarda-chuva, segurando uma garrafa de água e olhando para o oceano. O suor escorria pelo seu pescoço, mas ela se recusava a tirar a blusa azul-escura. Ela havia aprendido a suportar o desconforto há muito tempo.
Sua irmã mais nova, Vanessa, nunca entendeu isso.
Vanessa caminhava pela areia usando óculos de sol caros, cercada por amigos risonhos e dois jovens policiais tentando impressionar a filha favorita da família.
“Você vai mesmo se vestir assim na praia?”, gritou Vanessa.
Algumas pessoas riram.
Abril permaneceu em silêncio.
O pai delas ouviu. Viu os ombros tensos de Abril. Sabia que havia um motivo para ela se manter coberta. Mas desviou o olhar.
Isso doeu mais do que o insulto da Vanessa.
Durante cinco anos, Dom Roberto deixou que todos acreditassem que Abril havia deixado a Marinha em desgraça. Que ela havia fracassado. Que havia voltado para casa destruída e inútil.
Vanessa aproximou-se, com um sorriso doce, porém cruel.
“Você está ridícula”, disse ela. “Se você tem tanta vergonha, não deveria ter vindo.”
“Eu vim porque papai me pediu”, respondeu Abril.
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